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Cansado

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Cansado estoy, del arduo trabajo de aparentar. Si me pagaran por hacerlo sería multimillonario. Todos esperan algo. Y nos desdoblamos en cada segundo que respiramos para que la interacción con esos que nos rodean sean menos terribles. Son pocas las interacciones que genuinamente te alegran el día. O el alma.  Cansado estoy de tu locura, de la de Él, de la suya. ¿Por qué? ¿Dios? ¿Si cada uno de nosotros está algo desequilibrado, nos toca a veces lidiar con el desbalance de otros? Cansado estoy de no decir nada. De Callar y reír. Y aparentar felicidad. Y no lo soy. No soy feliz. Tal vez no soy ni Félix… Miro hacia arriba y miro hacia abajo. Pero en esas direcciones no vienen los autos. Así que si sigo el viejo consejo pasara como supuestamente solo le pasa a los hombres. Tropezamos todas las veces con la misma piedra. En ese sentido somos una especie mediocre. Necesitada todo el tiempo de ayuda y guia. Y por lo tanto, insuficientes.  Ovejas somos y vamos al matadero. Lo peor que algunas
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El lente

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                    El lente Te miro a través del lente. La topografía de tu rostro corta mis ojos. La piel brilla en cada milímetro de tu fisonomía  . Cada rasgo de tu rostro es algo que impulsa. Cuál avalancha sin frenos van mis emociones sobre tus valles. No para la mente de imaginar lo que siente. Te acerco y te alejo para ver cada detalle, no decepcionas. La calidad de tu cámara no te hace justicia. Tus colores obscuros, tus claridades y sombras solo hacen que sea más adictivo el mirarte. Algunos llamarían a esto positive stalking, yo lo llamo Arte.   Escribir sobre labios es cursi, sensual, atrevido. Escribir sobre cuerpos es vulgar, dicen algunos. Escribir sobre Arte, es imponente. Cuando eso que llamas arte es algo vivo, que cambiara. Que envejecerá. Y que un día solo tus versos recordaran.   Verte a través de la cámara que no tengo, que no sujeto en mis manos, y que no puedo regular. Y aceptar el resultado, es la muestra más grande de humildad, de reconocer que e
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Extraño a Mamá

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Me llevan,  Me obligan. No quiero la escuela, Me quita mi vida.  El negro me grita,  el blanco me grita.  Y yo solo quiero,  Estar con mamita.  Extraño a Papá.  Extraño mi casa.  Me quiero ir de aquí. Me roban mi Alma.  Yo lloro,  Yo grito  Me gritan  Y Grito.  Extraño a Mamá, extraño mi casa.  Mi mundo se ahoga En mis propias lágrimas.  Me quiero largar.  ¿Por qué me obligan?  La escuela es la cárcel  De mis alegrías.  Mi mundo es hermoso. Muy dentro de mí.  Me río y disfruto  Yo amo vivir.  Pero extraño mi casa.  Extraño a Mamá.  La escuela es la cárcel De mi sanidad Dedicado a todos los ninos Autistas.  Felix M. Perez Cuza.  Florida 09/16/2024
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"Ismaelillo"

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  You laugh, my son, at nothing, at everything, And I wonder. Where are you, my son, when I need you here? Where is that incredibly pure consciousness, That breaks TVs and draws on walls? What do I do with your heart, to make sure, That Papa loves you madly? That I would give everything, my life. My consciousness… So that yours is there, when I look at you. I want to see you, my son. Not just sometimes. I want to see myself reflected in your beautiful eyes. As if looking at my soul. Know that Papa sees you. I feel you, my little one. I feel you through the void. Through the absence of your words. I know you live in an Odyssey. I know you fight with your barriers. I see you battling your demons. Every day. When you get frustrated. When you don’t understand what you feel, And your body finds relief in “Jumping.” I know, it is not and will not be easy. I know you didn’t ask to be born this way. Even though it’s all you know. You distance yourself from what is different Because you are not
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The Journey of a Stray Bullet

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  The Journey of a Stray Bullet The stray bullet heads towards its target. Its intention is to pierce. To wound. To kill. There is no way to justify its path. It always travels straight towards its goal. It will not deviate. Aim. Fire. The bullet is released. And in a surreal time loop, the pain of piercing the victim’s heart repeats over and over. The relativity of time. That bullet. It lingers. You can count the centuries it takes to pass through your heart. Your soul. You know that at the end of the road, you will most likely die. But you already want it to be over. You don’t want to be a spectator of your own death. You would rather cry for the death of others. But instead, the gift life gives you is to witness your departure, your exit from this world. Second by second. The longest seconds in the universe. You wonder while you wait. What happened? What did I do to deserve this spectacle of death? Pain? And loss? Where was mercy when you needed your dose?  Every millimeter of advan
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La Bala Perdida.

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La Bala Perdida La bala perdida se va hacia su blanco. Es su intención perforar. Herir. Matar. No hay forma de justificar su trayectoria. Siempre sale en dirección recta hacia su objetivo. No se desviará.  Apunta. Dispara.  La bala sale. Y en una especie de bucle de tiempo surrealista el dolor del traspaso del corazón de la víctima se repite una, y otra vez. Relatividad del tiempo. Esa bala. Se demora. Puedes contar los siglos que dura el que te atraviese el corazón. El alma.  Sabes que al final del camino. Lo más probable es que morirás. Pero ya quieres que salga. No quieres ser observador de tu propia muerte. Preferirías llorar por la muerte de otros. Pero en cambio. El regalo que te da la vida es presenciar tu marcha, tu ida de este mundo. Segundo a segundo. Los más largos del universo.  Te preguntas mientras esperas. ¿Qué fue lo que paso? ¿Qué fue lo que hice para ser merecedor de este espectáculo de muerte? ¿Dolor? ¿Y perdida? ¿Dónde estaba la misericordia cuando te hacía falta tu
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Tiempo

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                                                                                                                                                                                                            Tiempo     Todo en la vida pasa por tiempos.   Tiempos de nacer, de crecer.   Tiempos de amar, crear, procrear.   Traer al mundo y llevarse de este mundo.     Todos tenemos un tiempo asignado Que además es corto. Por Ejemplo:   Cuando sufres, el dolor parece estirarse   En el tiempo, para recordarte, que no estas   En control de nada, y que la vida que tienes   Es finita. Perecedera. No es intercambiable.     Si no te gusto, no puedes repetirla. Por eso  c ada segundo cuenta, cada palabra que no  d ijiste en el momento adecuado, cada una  q ue dijiste, las verdades, las mentiras  l os Te Amo, y los Te Odio.     Todo forma parte de la vida. Y cuando  c ontamos nuestros logros y méritos,  c uando queremos mirar con orgullo  a l pasado y decir “Hice”  s i eres honesto, solo dirás “No”  
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